流浪墨客，行走在诗里，
从古体、近体到新体，
拄着韵脚的拐杖，
打着平仄的喷嚏。
写着奇逸的笔墨。
有时，他想拥有一把剑，
可以杀敌，可以剑指。
最好再拥有一匹马，白色的，
踏过浅草没马蹄的阡陌。
在同福堆栈与过客们，
称兄道弟，共饮绿蚁。
醒来后飞度关山，领略大漠孤烟直。
更多的时候，他在疑惑，
自己是不是自己。
他能听到来自远古的嗟叹，
也能听到草木的呼吸。
经由儿时的麦田，不再一望无际，
从风吹草低的旷野到人头攒动闹市，
坚守真实的一席之地，
到底有什么意义。
痛楚与快乐之间，
没有间隔，只有虚拟，
犹如檐下风铃，无端响起。
思想越走越远，肉体越陷越深。
流浪墨客，被现实撞伤的腰脊，
苦心孕育的诗，胎去世腹中。
花未全开，被风折枝，
留下一滴泪，由十万种阐明。
即便如此，在每一个晨曦，
他会感谢天和地，
祝福所有的生命体，
落叶和蚂蚁，你和未知。
亘古星空，壮丽无比，
那握不住的彗尾，
是灵感溘然来袭。
猫头鹰在窗棂上振翅，
流浪墨客，乘梦的浮槎穿越，
化身为唐朝诗人，一袭白衣，
去重逢一场，
在青丝上歇脚的芭蕉雨。
他站在绿波之上，
手捧红衣女子的红笺小字。
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